91¹ú²úapp

En tu sueño oyes el crunch crunch crunch de tus pisadas. El cerro es pura piedra tamizada. Y la tierra contra la que pisas te sorprende por su dureza. Pisas con más fuerza, hasta con rabia. Crunch, crunch. Puro granizo de roca. El tejido de la montaña tiene ahora un color casi mostaza que sabes va mudando de color. A las 2 de la tarde es de color amarillo, a las 4 de color albero, y a las 5 se vuelve el lomo de un bisonte, con su pelambre esponjoso, a veces brillante, a veces mate. Y algunos días, si os sonríe la suerte, entre 5 y 6, la montaña se empapa de sangre. Se vuelve tan roja como las entrañas de una mujer. “Mira” te dice él señalando el horizonte. Y miras. El Paso se extiende como un mantel, infinito. El “sol de alacranes [que te] com[e] la sien”